Il Poeta
Hanno il palpito dell’innocenza.
Solo il poeta le accosta, carezza un istante;
presto si rifanno stupore,
senza più forma né suoni:
oltre l’infanzia, i ricordi,
oltre Tutto.
D’intorno, dura onesta una stagione;
un rinnovarsi d’uomini e di foglie.
C’involge la cara
miseria quotidiana.
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