Il poeta del giorno: ADA NEGRI

Ada Negri è nata a Lodi nel 1870 dalla madre Vittoria Cornalba, filandaia e dal padre Giuseppe manovale.
Ada conseguì il diploma di maestra nel 1888 e insegnò diversi anni a Motta Visconti.
Nel 1896 si sposò e separatasi in seguito dal marito viaggiò in Svizzera per tornare in Italia allo scoppio della guerra.
Vinse il premio Mussolini nel 1940 e fu l'unica donna invitata nell'accademia d'Italia.
Diventò famosa con il romanzo autobiografico Stella mattutina, in cui rievocava la prima giovinezza.
Morì a Milano nel 1945.

La madre

Vedova, lavorò senza riposo

per la bambina sua, per quel suo bene

unico, da lo sguardo luminoso;

per essa sopportò tutte le pene,

per darle il pan si logorò la vita,

per darle il sangue si vuotò le vene. -

La bimba crebbe, come una fiorita

di rose a maggio, come una sultana,

da la materna idolatria blandita;

e così piacque a un uom quella sovrana

beltà, che al suo desio la volle avvinta,

e sposa e amante la portò lontana!...

... Batte or la pioggia dal rovaio spinta

ai vetri de la stanza solitaria

ove la madre sta, tacita, vinta:

schiude essa i labbri, quasi in cerca d'aria;

ma pensa: "La diletta ora è felice... ".

E, bianca al par di statua funeraria,

quella sparita forma benedice.

Il dono

Il dono eccelso che di giorno in giorno

e d'anno in anno da te attesi, o vita

(e per esso, lo sai, mi fu dolcezza

anche il pianto), non venne: ancor non venne.

Ad ogni alba che spunta io dico: "È oggi":

ad ogni giorno che tramonta io dico:

"Sarà domani". Scorre intanto il fiume

del mio sangue vermiglio alla sua foce:

e forse il dono che puoi darmi, il solo

che valga, o vita, è questo sangue: questo

fluir segreto nelle vene, e battere

dei polsi, e luce aver dagli occhi; e amarti

unicamente perché sei la vita.

Sinfonia azzurra

Venne in cerca di te

nella calda notte, lungo le strade dai fanali azzurri.

Tutte le strade, allora, la notte erano azzurre

come le vie dei cieli,

e il volto amato

non si vedeva: si sentiva in cuore

E ti trovò, o dolcezza, nell'ombra

casta, velata d'un vapor di stelle.

Fra quel tremolìo d'astri

discesi in terra,

in quell'azzurro di due firmamenti

l'uno a specchio dell'altro, ella

ella pure rispecchiò in te l'anima sua notturna.

E ti seguì con passo di bambina

senza sapere, senza vedere, tacita e fluida.

E allor che il giorno apparve

con fresco riso roseo su l'immenso turchino,

non trovò più se stessa

per ritornare.