Avvincono al tormento due corde,
ne sono stretto da ogni parte:il nodo non trovo che dovrei con uno strappo
disfare. E soffro, e non vi sarà grazia:
perchè se sorge a liberarmi un uomo,
uno identico a me si assumerà
per sè il dolore, tutto, senza fine.
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Nello stretto cortile, lentamente,
come dal fondo di un pozzo, ora la luce
ritira la sua rete.
Già l’ombra ha sommerso la nostra cucina.
Sui cenci oleosi del cielo
si ferma e sospira la notte;
poi scende dalla città nei sobborghi,
poi si incammina attraverso la piazza
ed accende un po’ di luna, che arda.
L’umidità fruga nel buio,
fa piombo la polvere della strada.
La bocca dell’osteria vomita una luce guasta;
la sua finestra ha un riflesso di pozzanghera.
Tutto è umido, tutto è pesante.
La muffa disegna la carta
geografica dei paesi della miseria.
Il tuo vento umido e appiccicoso è come
lo sventolio delle lenzuola sporche,
o notte!
Penzoli dal cielo come sulla fune il cotone sfilacciato,
come sulla vita la tristezza,
o notte!
Grave è la notte! Pesante è la notte!
Così dormo, o fratelli, pure io.
Che la sofferenza non morda l’anima nostra,
né il corpo ci pizzichino le cimici.
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