Fin
qui me è parso
Fin qui me è parso fresca rosa il foco,
fresca rogiada il lacrimar d’amore,
suave vento è parso al tristo core
il sospirare e il lamentar un gioco.
Or più nel gran martir non trova loco
il cor dolente e l’anima che more,
l’anima avezza a stare in questo ardore
che dentro la consuma a poco a poco.
Misero mio pensier, a che pur guardi?
Guardar dovevi allor quando a la rosa
la man porgesti, e paventar le spine.
Ch’or pur, lasso, comprendo, a ben che tardi,
che da giovenil alma e deisiosa
l’amor non se conosce in sino al fine.
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