"fiori"

Il giglio

La rosa modesta

mette fuori una spina,

l’umile pecora

un minaccioso corno,

mentre il bianco giglio

si beerà nell’amore,

e né una spina

né una minaccia

macchieranno la sua viva bellezza.

(William Blake)

Come rara rosa

Ch’io possa ancor sognare di riveder

quel dolce fiore e così bello

ma pur fragile come petali di rosa

in una fredda alba e gelido l’inverno.

Or si è seccato l’albero sul quale salivo da bambino

quasi come volessi trovar rifugio da oscuri terrori

che io non sapevo fuggire.

Cammino per i lunghi ed insidiosi campi

e volgendomi indietro non vedo altro

che l’orme dei passi miei lenti ed affannati

e questo non è stato vivere,

lampi di luce il passare dei giorni

ed ora il dolce profumo di una rosa splendida e chiara

in mezzo a questa vita ha riacceso i miei sogni,

ma anche mi soffoca e mi stringe la paura

di aver sognato indarno.

(Alberto Ricci)

Le mimose fiorite

Anni fa passeggiando in una strada

dove già le mimose erano in fiore

un amico informato mi disse

che tu da poco tempo eri sposata.

Risposi che davvero non poteva

quella notizia affatto riguardarmi.

Però anche se proprio non t’ho amata,

e questo tu lo sai meglio di me,

ogni volta, e non potresti crederlo,

che io vedo fiorire le mimose

provo la stessa cosa che provai

quando mi fu sparata a bruciapelo

la notizia desolante che tu

ti eri sposata con un altro.

(Nicanor Parra)

Rose

Il tuo amore, quanto sorridente, toglie,

cantando, con le sue fresche braccia,

acqua dal pozzo del mio cuore.

Il secchio urta sul mio petto,

e si rovescia, fredda, l’acqua densa,

che gioia, sulla mia anima.

Sorride la catena nella carrucola,

con un passero che vola su di te.

Già il tuo secchio pieno, quanto sorridente,

sulla mia bocca, il bordo del pozzo!

Il tuo amore, quanto sorridente,

innaffia le rose col mio cuore

(Juan Ramòn Jiménez)

Dal giardino

Vieni, amore mio, considera i gigli.

Abbiamo poca fede. Parliamo troppo.

Svuota la tua bocca piena di parole

e vieni con me a guardare

i gigli dischiusi nel campo,

crescono lì come velieri,

che lenti governano i loro petali

senza infermiere senza orologi.

Consideriamo lo spettacolo:

una casa dove nubi bianche

decorano le sale fangose.

Oh, svuotati delle buone e cattive parole.

Sputa fuori le parole come pietre!

Vieni qui! Vieni qui!

Vieni a mangiare i miei gustosi frutti.

(Anne Sexton)

Il gelsomino

Quando giunge la notte

quando spunta l’alba

è sempre bianco

il gelsomino.

(Ghiorgos Seferis)

La rosa

Gli oli essenziali vengono spremuti,

i soli solamente non potranno

ricavare l’essenza dalla rosa,

ci vuole il torchio per questo.

La rosa comune avvizzisce,

ma questa nel cassetto della dama

crea l’estate quando la dama giace

nel rosmarino eterno.

(Emily Dickinson)

La rosa, il giglio, la colomba, il sole

La rosa, il giglio, la colomba, il sole,

ho tutti amati un tempo con passione.

Or più non l’amo, amo solo lei

la piccola, fine, pura e unica;

lei sola, fonte di tutto l’amore,

è rosa e giglio, è colomba e sole.

(Heinrich Heine)

La violetta

La violetta, che in su l’erbetta

s’apre al mattin novella,

dì, non è cosa tutta odorosa,

tutta leggiadra e bella?

Si certamente, ché dolcemente

ella ne spira odori;

e n’empie il petto di bel diletto

col bel de’ suoi colori.

Vaga rosseggia, vaga biancheggia

tra l’aure mattutine,

pregio d’aprile via più gentile;

ma che diviene al fine?

Ahi, che, in brev’ora,

come l’aurora lungi da noi sen vola;

ecco languire, ecco perire la misera viola.

Tu, cui bellezza e giovinezza

oggi fan sì superba;

soave pena, dolce catena

di mia prigion acerba;

deh, con quel fiore, consiglia il core

sulla sua fresca etate;

ché tanto dura l’alta ventura

di questa tua beltate.

(Gabriello Chiabrera)

Giardino

Tutto il giardino come

un corpo con febbre.

Ben composte verdi membra vegetali!

L’acqua sommersa che crea –

malata di confusioni,

da se stessa divisa – fango.

Giardino di api ed aromi,

senza sentiero al transito.

Ivi entrare è restare,

come quando

restiamo dentro un libro,

tra due piante o più, schiacciati.

(Martin Altolaguirre)

Il fiore

Lieta, lieta rondine,

sotto così verdi foglie,

un fiore felice

ti vede veloce come freccia

cercare la tua stretta culla

vicino al mio petto.

Bello, bello pettirosso,

sotto così verdi foglie,

un fiore felice

ti sente piangere, piangere,

bello, bello pettirosso

vicino al mio petto.

(William Blake)

Il fiore

Ben poco ti preoccupi, povero fiore,

che ho osservato per sei o sette giorni,

e ho visto la tua nascita, e ho visto quanto

ogni ora donava al tuo sviluppo,

affinché tu crescessi fino a questa altezza,

e ora che su questo ramo tu trionfi e ridi,

ben poco ti preoccupi, povero cuore,

e che domani ti troverò caduto,

o non ti troverò per nulla.

Ben poco ti preoccupi, povero cuore,

che ancora fatichi a costruirti un nido,

e pensi qui svolando di conquistarti un luogo

su un albero vietato o che a te si rifiuta,

e speri di piegare, in un lungo assedio, la sua rigidezza:

ben poco ti preoccupi, che prima che si desti il sole,

domani mattina, dovrai con questo sole

e insieme a me metterti in viaggio.

Ma tu, che ami essere sottile a tormentarti, dirai:

ahimé, se tu devi partire a me che importa?

Qui son le mie faccende, qui voglio restare;

tu vai da amici il cui affetto e i cui mezzi

altro piacere arrecano agli occhi tuoi,

agli orecchi, alla lingua, a ogni parte di te.

Se quindi parte il tuo corpo,

che bisogno hai di un cuore?

Bene, allora rimani: ma sappi, quando sarai rimasto,

e fatto del tuo meglio:

un cuore nudo e pesante, che non fa mostra di sé,

per una donna non è che una specie di spettro;

come potrà conoscere il mio cuore;

o non avendo cuore in te riconoscerne uno?

La pratica le può insegnare a conoscere altre parti,

ma, parola mia, non a conoscere un cuore.

Vienimi incontro a Londra, allora, fra venti giorni,

e mi potrai vedere più fresco e grasso,

per la compagnia degli uomini,

che se fossi rimasto insieme a te e a lei.

Per amore di Dio, se ti è possibile, segui il mio esempio:

laggiù ti vorrei dare a un altro amico,

che si mostrerà felice di avere tanto il mio corpo

quanto la mia anima.

(John Donne)

Narciso

Narciso. Il tuo odore.

E il fondo del fiume.

Voglio restare sulla tua riva.

Fiore dell’amore. Narciso.

Onde e pesci addormentati

passano nei tuoi occhi bianchi.

Nei miei, uccelli e farfalle si stilizzano.

Tu minuscolo io grande.

Fiore dell’amore. Narciso.

Le rane, quanto sono scaltre!

Ma non lasciano tranquillo

lo specchio in cui si guardano

il tuo delirio e il mio delirio.

Narciso. Il mio dolore.

E il mio dolore medesimo.

(Federico Garçia Lorca)

A un fiore

Fra i crepacci d’un muro, o fior, sei nato,

ed io ti svelgo insiem con le radici:

e in quel che tu diffondi un molle fiato

a la meditabonda anima dici:

«Se me intender sapessi e il destin mio, uomo,

te pur conosceresti e Iddio.

(Alfred Tennyson)

I fiori mi dicono addio

I fiori mi dicono addio.

Chinando le loro corolle,

ché per sempre più non vedrò

il suo viso e il paese natale.

Ebbene, miei cari, che m’importa!

Ho visto voi e la terra natia,

e questo brivido mortale

come una nuova carezza l’accolgo.

È proprio perché ho capito

il segreto di tutta la vita,

passandole innanzi col sorriso,

io dico ad ogni istante

che tutto al mondo si ripete.

Che importa se verrà un altro?

La tristezza non roderà chi è partito,

e alla donna abbandonata,

mia cara, il nuovo venuto

comporrà una canzone più bella.

E quel canto ascoltando nel silenzio,

la mia amata, con l’altro che l’ama,

si ricorderà forse di me

come d’un fiore che non si ripete.

(Sergej Esenin)

Il bouquet

Per te per me lontano da me vicino a te

con te contro di me

ogni battito del mio cuore

è un fiore bagnato del mio sangue.

Ogni battito è il tuo,

ogni battito è il mio,

con te ogni tempo per tutto il tempo.

La vita è una fioraia,

la morte un giardiniere.

Ma la fioraia non è triste,

il giardiniere non è cattivo,

il bouquet è troppo rosso

e il sangue troppo vivo;

la fioraia sorride il giardiniere aspetta

e dice: «Avete tutto il tempo!»

Ogni battito dei nostri cuori

è un fiore bagnato di sangue

il tuo il mio

lo stesso nello stesso tempo.

(Jacques Prévèrt)

La rosa

La rosa s’apre, la rosa appassisce

senza sapere quello che fa.

Basta un profumo di rosa

smarrito in un carcere

perché nel cuore del carcerato

urlino tutte le ingiustizie del mondo.

(Ho-Chi-Minh)

La rosa bianca

Coglierò per te

l’ultima rosa del giardino,

la rosa bianca che fiorisce

nelle prime nebbie.

Le avide api l’hanno

visitata sino a ieri,

ma è ancora così dolce

che fa tremare.

È un ritratto di te a trent’anni,

un po’ smemorata,

come tu sarai allora.

(Attilio Bertolucci)

Quando i lilla fiorirono l’ultima volta

Quando i lillà fiorirono l’ultima volta

davanti alla porta del cortile,

e la grande stella presto discese

nel cielo di ponente nella notte,

io piansi, e piangerò

a ogni ritorno della primavera.

Primavera che sempre ritorni,

tu mi porti una trinità,

i lillà che fioriscono perenni

e la stella che scende a ponente

e il pensiero di lui che io amo.

Oh di ponente forte tramontata stella!

Oh ombre della notte –

Oh triste notte di lacrime!

Oh grande stella scomparsa –

Oh nera densa tenebra che nascondi la stella!

Oh mani crudeli che mi trattenete impotente –

Oh mia indifesa anima!

Oh dura nuvola che mi circondi

e non vuoi liberare la mia anima.

Nel cortile di fronte alla fattoria antica

vicino alla palizzata dipinta di bianco

sta il cespuglio dei lillà che cresce alto

con foglie a forma di cuore di un ricco verde

con molti fiori puntuti che si alzano delicati,

con il forte profumo che amo,

con ogni foglia che è un miracolo –

e da questo cespuglio nel cortile,

con fiori dai colori delicati e foglie

a forma di cuore di un ricco verde

stacco un rametto fiorito.

(Walt Whitman)